“Nhìn cậu ta khóc cũng tội…”

Tôi đứng giữa đám đông, không đỡ nó dậy, cũng không thèm nhìn nó một cái.

Tôi chỉ lạnh lùng nhìn về phía trước, đối mặt với những ánh mắt tò mò xen lẫn thương hại kia, rồi mở miệng nói từng chữ rõ ràng:

“Trương Vỹ, đứng dậy.”

“Cậu không phải đang quỳ xin tôi.”

“Cậu đang quỳ xin căn hộ 120 mét vuông, quỳ xin sáu nghìn tệ trợ cấp mỗi tháng, quỳ xin một cuộc sống dễ dàng và nhàn hạ trong tương lai.”

Nói rồi, tôi cố gắng rút chân ra khỏi vòng tay cậu ta.

Nhưng cậu ta ôm càng chặt, khóc càng to:

“Mẹ! Con quỳ mẹ mà! Con hối hận rồi! Mẹ cho con một cơ hội nữa thôi!”

Tôi chẳng buồn dây dưa thêm, vòng qua người cậu ta, đi thẳng về phía cổng đơn nguyên, quẹt thẻ cửa từ bước vào.

Cánh cửa chống trộm nặng nề “rầm” một tiếng đóng lại, cắt đứt tất cả tiếng gào khóc và màn diễn của cậu ta.

Cậu ta quỳ dưới tầng cả một ngày, từ sáng đến tối.

Đến chiều, trời lại bắt đầu rơi tuyết lác đác. Cậu ta chỉ mặc một lớp áo mỏng, run rẩy trong gió lạnh như cắt.

Rồi tin nhắn bắt đầu đến—than vãn, cầu xin.

“Mẹ ơi, tuyết rơi rồi… lạnh quá… Con thấy người sốt, đầu choáng váng… Mẹ mở cửa cho con vào uống chút nước ấm có được không…”

Tôi đứng sau tấm rèm cửa, nhìn xuống bóng dáng co ro dưới góc tường.

Tôi nhớ lại mùa đông năm ngoái, sau khi phẫu thuật đầu gối, tôi chống gậy lê bước trong căn nhà trống không, ngay cả một ly nước ấm cũng không ai rót cho mình.

Lúc đó, con trai tôi ở đâu?

Ở bên người vợ “bận dự án”. Ở nơi công tác vì “phải đi công tác dài ngày”.

Thật mỉa mai biết bao.

Tôi lặng lẽ buông rèm xuống, chuyển điện thoại sang chế độ im lặng.

Sáng hôm sau, bóng dáng dưới tầng biến mất.

Chưa lâu sau, tôi nhận được một tấm ảnh.

Là Trương Vỹ gửi.

Anh ta đang nằm trên giường bệnh, truyền nước biển, mặt trắng bệch, trông thảm thương không tả nổi.

Kèm theo dòng chữ:

“Mẹ, con bệnh rồi… nằm viện rồi. Bác sĩ nói con bị viêm phổi cấp…”

Tôi nhìn bức ảnh đó, không thấy đau lòng, chỉ thấy ngán ngẩm.

Vẫn còn đang diễn.

Lại dùng chiêu lấy khổ làm mồi, để moi móc sự thương hại từ tôi.

Tôi không chần chừ, chặn số.

Từ giờ phút đó, tôi và cậu ta, mối liên hệ duy nhất cũng bị cắt đứt.

Khi Trương Vỹ còn đang dốc hết sức diễn vở “bi kịch con trai”, thì ở phía tôi, mọi thứ vẫn diễn ra suôn sẻ và gọn gàng.

Tôi ủy quyền toàn bộ cho cô bạn luật sư, để cô ấy lo liệu các thủ tục pháp lý về thu hồi và bán căn nhà.

Còn bản thân tôi, bắt đầu nghiêm túc lên kế hoạch cho tuổi già của mình.

Trước đây, tôi luôn nghĩ tuổi già của mình là để xoay quanh con cháu mà sống.

Nhưng giờ, tôi muốn sống cho chính mình một lần.

Căn nhà đó nằm ở vị trí đẹp, lại gần trường học tốt nên vừa rao bán chưa được bao lâu, đã có người mua.

Mọi thủ tục đều do bạn luật sư của tôi xử lý. Tôi thậm chí không bước vào căn nhà ấy một lần nào nữa.

Ngày ký hợp đồng xong và nhận được tiền bán nhà, tôi nhìn thấy 1,5 triệu tệ vừa vào tài khoản, lại không hề có cảm giác phấn khích như mình tưởng tượng.

Việc đầu tiên tôi làm là chuyển 200.000 tệ cho chú Vương.

Rồi tôi tự tay mang hoa quả, thuốc bổ đến tận nhà cảm ơn ông ấy.

Chú Vương vừa thấy tôi liền cười: “Cái cô này, còn khách sáo làm gì. Tiền tôi không thể nhận, hồi đó chỉ là giúp cô diễn một vở kịch thôi.”

Tôi vẫn kiên quyết để lại tiền: “Chú à, đúng là diễn kịch, nhưng ân tình hai trăm ngàn này là thật. Không có chú, tôi không bước nổi bước đầu tiên.

Chú mà không nhận, cả đời tôi sẽ áy náy.”

Hai bên đùn đẩy mãi, cuối cùng chú Vương cũng đành nhận lấy.

Ông nói:

“Được, tôi nhận. Xem như giữ giùm cô, sau này nếu cô gặp chuyện khó khăn gì, cứ đến tìm tôi.”

Rời khỏi nhà chú Vương, trong lòng tôi như trút được tảng đá lớn.

Phần tiền còn lại, tôi rút 1 triệu tệ, gửi vào tài khoản tiết kiệm định kỳ 5 năm.

Chỉ riêng tiền lãi thôi cũng đã đủ để tôi sống thoải mái, không lo biến cố, an hưởng tuổi già.

Còn 300.000 tệ, tôi đưa ra một quyết định khiến ai nghe cũng bất ngờ.

Tôi đăng ký chuyến du lịch vòng quanh thế giới cao cấp kéo dài ba tháng.

Từ châu Á sang châu Âu, rồi qua châu Mỹ—tôi muốn đi khắp nơi, nhìn ngắm thế giới mà suốt 60 năm qua, tôi chưa từng có thời gian để nhìn cho kỹ.

Trước ngày khởi hành, khi tôi đang thu dọn hành lý, Lưu Lệ dẫn theo Mãn Mãn—cháu trai tôi—tìm đến trước cửa nhà.

Cô ta bắt chước Trương Vỹ, định quỳ xuống trước mặt tôi.

Tôi nhanh chóng lùi một bước tránh né.