Nhưng ánh mắt anh cứ liên tục lướt về phía tôi — người ngồi cuối hàng, mặc đồng phục học viên.

Tôi cúi đầu ghi chép các điểm chính, như thể anh chỉ là một sĩ quan cao cấp xa lạ nào đó.

Sau buổi hội thảo, anh cuối cùng cũng chặn tôi lại ở hành lang.

“Lộc Cửu,” giọng anh mang theo chút van nài khó nhận ra, lòng bàn tay mở ra, chiếc nhẫn cưới lặng lẽ nằm trong đó.

“Anh đã tìm được rồi.”

Tôi liếc nhìn chiếc nhẫn, ánh mắt dửng dưng không gợn sóng:

“Chu Giáo quan, nội dung hội thảo hôm nay rất hay.

Nếu không còn chuyện công vụ gì khác, tôi xin phép về trước.”

Cánh tay anh khựng lại giữa không trung, kỳ vọng nơi ánh mắt vỡ vụn từng mảnh.

“Em rốt cuộc muốn anh làm thế nào mới chịu tha thứ?”

Giọng anh khàn đặc.

“Anh biết anh sai rất nhiều.

Chuyện đứa bé… chuyện Tống Đường…

Anh sẵn sàng dùng tất cả để bù đắp.”

“Bù đắp?”

Cuối cùng tôi cũng ngẩng lên nhìn anh, trong mắt chỉ còn sự xa cách triệt để.

“Chu Kỳ Niên, có những thứ mất đi rồi là không thể lấy lại.

Đứa bé đó, và cả chút tin tưởng cuối cùng tôi dành cho anh, đều không còn nữa.

Tất cả những gì anh đang làm bây giờ, thay vì nói là để níu kéo tôi, chi bằng thừa nhận là đang chuộc lỗi với chính mình.”

Khuôn mặt anh lập tức tái nhợt, như thể tôi vừa nói trúng điều anh vẫn chôn giấu.

“Nhẫn cứ để anh giữ, hoặc ném đi, tùy.”

Tôi xoay người bỏ đi.

“Đơn ly hôn, luật sư của tôi sẽ tiếp tục xử lý.

Nếu anh vẫn khăng khăng không chịu ký, thì gặp nhau ở tòa án quân sự.”

“Em hận anh đến vậy sao?”

Anh gần như gào lên, khiến vài học viên còn chưa rời khỏi hành lang ngoái nhìn.

Tôi dừng lại, nhưng không quay đầu:

“Không, tôi không hận anh.

Vì hận cần có cảm xúc, mà với anh, tôi không còn chút cảm giác nào nữa.

Đó mới là sự kết thúc thực sự giữa chúng ta.”

Nói xong, tôi rời đi thẳng thắn, không quay đầu lấy một lần.

Ngay khoảnh khắc ấy, tôi biết, chút cố chấp cuối cùng trong tim mình đối với quá khứ, cũng đã tan theo gió.

Những ngày sau đó, tôi hoàn toàn dồn sức vào học tập và huấn luyện.

Cố Thần Uyên với tư cách là người điều phối cuộc diễn tập liên quân, thỉnh thoảng có tiếp xúc công việc với tôi, nhưng anh luôn giữ một khoảng cách vừa đủ — tôn trọng và chuyên nghiệp.

Anh sẽ chia sẻ kinh nghiệm của mình khi tôi giải mã thành công một đề tài chiến thuật phức tạp.

Sẽ âm thầm đưa tôi một chai nước sau khi huấn luyện cường độ cao.

Sẽ vào những dịp lễ lạt nơi xứ người, mời tôi ăn tối với tư cách bạn bè, chỉ để tôi không cảm thấy lạc lõng.

Sự hiện diện của anh giống như mưa xuân — âm thầm mà ấm áp, không hề gây áp lực, cũng không vượt quá giới hạn.

Anh hiểu rõ tôi đang trải qua điều gì, nên những gì anh mang đến, chỉ là không gian và sự thấu hiểu.

Chính sự tôn trọng đó, khiến tôi cảm thấy an tâm.

Bước ngoặt xảy ra vào một đêm khuya.

Tôi vừa kết thúc buổi diễn tập mô phỏng chiến đấu, mệt mỏi quay lại ký túc xá, thì nhận được cuộc gọi từ mẹ ở quê nhà, giọng bà nghẹn ngào trong tiếng nức nở.

Bệnh cũ của bố tái phát, tình hình nghiêm trọng, ca phẫu thuật bắt buộc phải dùng một loại thuốc hiếm chỉ có ở Đức.

Lúc đó đã là nửa đêm, tất cả hiệu thuốc đều đóng cửa, tôi hoang mang đến mức không biết phải làm gì.

Gần như vô thức, tôi gọi cho Cố Thần Uyên.

Anh không chút do dự, chỉ nói một câu:

“Đợi anh.”

Hai mươi phút sau, anh mang theo hơi lạnh đêm tối, xuất hiện trước cửa phòng tôi, trên tay là hộp thuốc cứu mạng.

Về sau tôi mới biết, anh đã huy động mọi mối quan hệ, liên hệ với bác sĩ quân y của đại sứ quán tại Đức, mới có thể lấy được thuốc giữa đêm khuya.

“Đừng lo, anh đã sắp xếp xong đường chuyển phát nhanh bằng kênh ngoại giao, sáng sớm sẽ chuyển về nước kịp thời.”

Giọng nói trầm ổn của anh như chiếc kim định tâm giữa biển động, xoa dịu trái tim tôi đang rối bời.

Khoảnh khắc ấy, nhìn những sợi tóc rối nhẹ vì chạy ngược gió, và ánh mắt chất chứa quan tâm chân thành của anh,