“Cố Cảnh Thâm, nếu thời gian có thể quay ngược lại, anh sẽ làm gì?” — tôi hỏi.

“Anh sẽ biết trân trọng em hơn, tuyệt đối sẽ không để bất kỳ ai phá hủy hôn nhân của chúng ta.” — anh đáp không chút do dự.

“Anh sẽ vượt qua cảm giác tự ti, trở thành người đàn ông xứng đáng với em.”

“Tiếc là, đời này không có ‘nếu như’.” — tôi đứng dậy, giọng bình tĩnh.

“Cố Cảnh Thâm, chuyện đã qua thì hãy để nó qua đi. Hy vọng anh có thể bắt đầu lại ở một nơi mới.”

“Tiểu Tiểu.” — anh gọi tôi lại.

“Anh biết chúng ta không thể quay lại, nhưng anh muốn em hứa với anh một việc.”

“Chuyện gì?”

“Nếu một ngày nào đó, em gặp được người thật lòng yêu em, hãy trân trọng anh ta.”

Ánh mắt anh chứa đầy dịu dàng và chúc phúc.

“Đừng vì anh, vì sự phản bội của anh, mà mất niềm tin vào tình yêu.”

Tôi khẽ gật đầu: “Tôi sẽ nhớ.”

Khi rời khỏi phòng bệnh, tôi biết — lần gặp này, có lẽ thật sự là lần cuối cùng giữa chúng tôi.

Một tháng sau, Cố Cảnh Thâm xuất viện.

Lâm Thi Thi nói với tôi rằng, anh đã bán hết mọi thứ có thể bán, trả sạch nợ nần, rồi lặng lẽ rời khỏi thành phố.

Không ai biết anh đi đâu, cũng chẳng ai biết anh sẽ bắt đầu lại ở nơi nào.

Cứ như vậy, người đàn ông từng là cả thế giới của tôi, biến mất hoàn toàn khỏi cuộc đời tôi.

Tôi từng nghĩ khi anh rời đi, mình sẽ cảm thấy nhẹ nhõm.

Nhưng ngược lại, trong lòng lại chỉ còn trống rỗng.

Ba năm hôn nhân — khép lại như vậy.

Không ồn ào, không kịch tính, chỉ là một cái kết tĩnh lặng đến nghẹt thở.

Nửa năm sau, trong buổi tiệc cuối năm của công ty, tôi gặp một người đàn ông.

Anh ta tên Trần Hạo, ba mươi hai tuổi, đã ly hôn, có một cô con gái đáng yêu.

Vợ cũ anh ngoại tình nên họ chia tay — hoàn cảnh khá giống tôi.

Có lẽ vì cùng mang vết thương, chúng tôi nhanh chóng trở thành bạn bè.

Trần Hạo là người đàn ông dịu dàng, chín chắn và rất quan tâm đến tôi.

Nhưng tôi không thể nào nảy sinh tình cảm với anh ấy.

Có lẽ là vì vết thương từ Cố Cảnh Thâm khiến tôi mất niềm tin vào tình yêu.

Hoặc có lẽ, trái tim tôi vẫn chưa thực sự lành lại.

Thế nên, chúng tôi chỉ làm bạn — lặng lẽ đồng hành, không tiến thêm bước nào.

Cho đến một năm sau, một buổi sáng, tôi nhận được một bưu kiện.

Địa chỉ người gửi rất lạ, nhưng nét chữ trên phong bì thì quá quen thuộc.

Là chữ của Cố Cảnh Thâm.

Tôi mở ra — bên trong là một cuốn album và một lá thư.

Trong album là những tấm ảnh của chúng tôi thuở trước:

Từ thời đại học non nớt, đến những ngày hôn nhân ngọt ngào.

Mỗi tấm hình đều khiến ký ức ùa về như sóng.

Lá thư viết thế này:

“Tiểu Tiểu, khi em đọc được lá thư này, có lẽ anh đã ở rất xa rồi.

Anh biết mình không còn tư cách xen vào cuộc sống của em nữa,

nhưng anh muốn gửi lại cho em những bức ảnh này.

Vì tất cả những kỷ niệm đẹp đó — đáng lẽ nên thuộc về em.

Anh sống tốt ở nơi mới, có công việc mới, bạn bè mới.

Dù đôi lúc vẫn nhớ về quá khứ, nhưng anh đã học được cách buông tay.

Anh chỉ mong em cũng có thể bỏ lại oán hận,để bắt đầu một cuộc đời khác, nhẹ nhàng hơn.

Em xứng đáng với tình yêu tốt đẹp hơn và một cuộc sống hạnh phúc hơn.

Chúc em bình an, mãi mãi hạnh phúc.

— Cố Cảnh Thâm.”

Đọc xong lá thư, nước mắt tôi không kìm được mà rơi xuống.

Anh vẫn luôn là người hiểu tôi nhất — biết rằng tôi sẽ giữ lại những kỷ niệm này, dù đau đớn.

Và anh… thật sự đã buông tay, thật sự đã làm lại cuộc đời.

Còn tôi thì sao?

Tôi có thật sự buông được chưa?

Câu trả lời là — chưa.

Suốt một năm qua, bên ngoài tôi có vẻ bình thản, nhưng trong sâu thẳm vẫn nhớ về anh.

Vừa yêu, vừa hận, khiến tôi chẳng thể thanh thản nổi.

Nhưng hôm nay, khi đọc lá thư này, tôi bỗng thấy lòng nhẹ nhõm.

Nếu anh có thể buông bỏ quá khứ mà sống tiếp, thì tại sao tôi không thể?

Đã đến lúc phải thật sự nói lời tạm biệt.

Sau khi nhận thư, tôi đưa ra một quyết định:

Bắt đầu lại cuộc đời mình.

Tôi chuyển ra khỏi căn nhà từng sống cùng anh, dọn đến một nơi mới.

Rồi tôi mở lòng, thử cho Trần Hạo một cơ hội.

Tôi không yêu anh, nhưng tôi muốn thử xem — liệu tình cảm có thể được vun đắp dần không.

Trần Hạo là một người tốt, anh biết rõ quá khứ của tôi, và cũng hiểu những do dự trong lòng tôi.

Anh không hối thúc, chỉ lặng lẽ dùng hành động để sưởi ấm tôi.

Mỗi ngày tan làm, anh đón tôi về.

Cuối tuần, anh đưa con gái đi chơi cùng tôi.

Cô bé năm tuổi, hoạt bát đáng yêu, gọi tôi là “Cô Sở”.

Mỗi khi thấy nụ cười ngây thơ của con bé, tôi lại chợt nghĩ —

nếu cuộc hôn nhân với Cố Cảnh Thâm không tan vỡ,

phải chăng giờ đây chúng tôi cũng sẽ có một đứa trẻ như thế này?

Nhưng tôi nhanh chóng dập tắt suy nghĩ đó.

Quá khứ đã qua, không nên để nó ám ảnh hiện tại.

Ba tháng sau, Trần Hạo chính thức tỏ tình.

Hôm ấy là sinh nhật tôi.

Anh tổ chức một buổi tiệc nhỏ trong nhà hàng, chỉ có vài người bạn thân.

Khi ánh nến lung linh phản chiếu trong mắt anh, anh nắm tay tôi, nói:

“Sở Tiểu Tiểu, anh biết em vẫn chưa hoàn toàn quên được quá khứ,

nhưng anh sẵn sàng đợi.

Anh muốn ở bên em — chăm sóc em cả đời.”

Nhìn ánh mắt chân thành ấy, tôi xúc động đến nghẹn lời.

Tôi không thấy rung động mãnh liệt như thuở đầu yêu Cố Cảnh Thâm,

nhưng bên cạnh Trần Hạo, tôi thấy an toàn và bình yên.

“Trần Hạo, có thể em không mang đến cho anh một tình yêu nồng nhiệt.” — tôi thành thật nói.

“Không sao cả.” — anh mỉm cười.

“Anh không cần những cơn bão. Anh chỉ muốn cùng em đi qua quãng đời còn lại trong yên ả.”

Và thế là, chúng tôi bắt đầu yêu nhau.

Một năm sau, chúng tôi kết hôn —

không ồn ào, không hoa lệ, chỉ là một đám cưới nhỏ, ấm áp và yên bình.

Câu chuyện cũ khép lại.

Một cuộc đời mới, thật sự bắt đầu.

Đám cưới của chúng tôi diễn ra rất giản dị — chỉ mời hai bên gia đình và vài người bạn thân thiết nhất.

Không có sân khấu lộng lẫy, không truyền thông, không ồn ào. Mọi thứ đều đơn giản, ấm cúng, và vừa đủ.

Tôi không còn muốn trở thành tiêu điểm của dư luận nữa.

Sau khi kết hôn, cuộc sống của tôi và Trần Hạo trôi qua bình yên.

Anh đối xử với tôi rất tốt, cũng chăm sóc con gái riêng của mình chu đáo.

Chúng tôi như bao cặp vợ chồng bình thường khác — cùng đi làm, cùng ăn cơm tối, cùng dạy con học bài.

Không có đam mê mãnh liệt, nhưng cũng chẳng cãi vã.

Những ngày tháng nhẹ nhàng, đều đặn, lại khiến lòng tôi an ổn.

Cho đến hai năm sau, trong một lần đi mua sắm ở trung tâm thương mại, tôi gặp lại Tô Uyển Nhi.

Cô ta trông tiều tụy hơn rất nhiều, tay dắt theo một bé trai tầm ba tuổi.

Khoảnh khắc bốn mắt chạm nhau, không khí trở nên ngượng ngập.

“Cô… cô Sở.” — cô ta lên tiếng trước, giọng dè dặt.

Tôi chỉ khẽ gật đầu, không đáp.

“Đây là con trai tôi.” — cô ta nhìn xuống đứa bé, ánh mắt dịu lại, đầy tình mẫu tử.

Tôi nhìn đứa trẻ ấy — khuôn mặt nhỏ nhắn, đôi mắt to, quả thật có vài nét giống Lý Minh.

“Cô dạo này sống sao rồi?” — tôi hỏi.

“Cũng… tạm ổn.” — Tô Uyển Nhi gượng cười, “Tôi làm nhân viên văn phòng ở một công ty nhỏ, đủ nuôi con là được.”

Tôi nhìn cô ta kỹ hơn — áo quần giản dị, túi xách cũ, dáng vẻ chật vật.

Rõ ràng, cuộc sống của cô ta chẳng dễ dàng gì.

“Cô Sở, tôi muốn nói với cô một câu… xin lỗi.” — cô ta đột nhiên nói.

“Những chuyện năm đó, đều là lỗi của tôi.”

Tôi nhìn người phụ nữ từng suýt hủy hoại cuộc hôn nhân của mình.

Giờ đây, cô ta chẳng còn chút kiêu ngạo nào — chỉ còn sự hối hận và mệt mỏi.

“Chuyện cũ đã qua rồi.” — tôi đáp, giọng bình thản.

“Cô bây giờ sống tốt chứ?” — cô ta hỏi khẽ.

“Tôi ổn.” — tôi mỉm cười, nhớ đến Trần Hạo và cô con gái nhỏ, “Tôi đã tái hôn.”

Ánh mắt Tô Uyển Nhi thoáng qua một tia phức tạp, nhưng rồi cô ta gật đầu:

“Vậy là tốt rồi. Cô xứng đáng được hạnh phúc.”

Chúng tôi không nói thêm gì nữa.

Cả hai quay lưng bước đi, về hai hướng khác nhau.

Tôi nhìn bóng lưng gầy gò của cô ta dắt đứa bé rời đi, trong lòng dâng lên một cảm xúc khó tả.

Người từng là kẻ thù của tôi, giờ lại trở nên đáng thương đến vậy.

Tôi đáng lẽ phải thấy hả hê — nhưng kỳ lạ thay, chỉ còn thấy thương cảm.

Có lẽ, đó chính là cuộc đời — ai cũng phải trả giá cho những lựa chọn của mình.

Tối hôm đó, khi tôi về nhà, Trần Hạo đang ở trong bếp nấu bữa tối.

Con gái anh đang ngồi học bài ở phòng khách, thấy tôi về liền ngẩng đầu, cười tươi:

“Mẹ Sở, mẹ về rồi ạ!”

Nghe tiếng gọi ngọt ngào ấy, tôi bỗng thấy lòng ấm lại.

Đây chính là cuộc sống của tôi bây giờ — giản dị, yên bình và đầy yêu thương.

Không cần sóng gió, chỉ cần hạnh phúc vững chắc như thế này là đủ.

Đêm đó, khi nằm trên giường, tôi chợt nhớ đến cuộc gặp ban ngày.

“Trần Hạo, nếu một ngày anh gặp được người phụ nữ tốt hơn em, anh có rời bỏ em không?” — tôi hỏi khẽ.

Anh sững người một lát, rồi mỉm cười, ôm tôi vào lòng:

“Ngốc quá. Em đang nghĩ gì vậy?”

“Em chỉ… bất chợt muốn hỏi thôi.”

“Sở Tiểu Tiểu,” — anh nghiêm túc nhìn tôi —

“Anh ở bên em không phải vì em hoàn hảo, mà vì anh muốn cùng em đối mặt với mọi điều trong cuộc sống. Anh sẽ không rời bỏ em đâu.”

Nghe những lời ấy, lòng tôi bình yên đến lạ.

Chúng tôi không có thứ tình yêu cuồng nhiệt, nhưng có sự thấu hiểu, đồng hành, và niềm tin.

Và có lẽ, chính thứ tình cảm này mới là bền lâu nhất.

“Em cũng sẽ không rời bỏ anh.” — tôi khẽ nói.

Đúng vậy, tôi sẽ không lặp lại sai lầm cũ nữa.

Khi đã lựa chọn bắt đầu lại, tôi phải biết trân trọng hạnh phúc hiện tại.

Một khi đã là gia đình, thì dù đến với nhau vì bất cứ lý do nào, ta cũng phải cùng nhau nương tựa, cùng nhau giữ gìn.

Đó là bài học quý giá nhất mà tôi rút ra từ cuộc hôn nhân đổ vỡ trước kia.

Ba năm sau, tôi và Trần Hạo có một đứa con gái.

Con bé giống tôi ở khuôn mặt, nhưng đôi mắt lại là bản sao của anh.

Cô con gái lớn của anh cũng rất thương em — ngày nào cũng đòi bế, đòi chơi cùng.

Chúng tôi — bốn người một nhà — sống trong tiếng cười đong đầy.

Công việc của cả hai cũng ngày càng thuận lợi.

Tôi được thăng chức lên phó tổng giám đốc, còn anh thì làm đến trưởng phòng ở công ty của mình.

Chúng tôi mua một ngôi nhà lớn ở ngoại ô — có vườn, có hồ bơi, có khoảng sân đầy nắng cho lũ trẻ chơi đùa.

Một cuộc sống mà trước đây tôi thậm chí không dám mơ tới.

Thỉnh thoảng, tôi lại thoáng nghĩ:

Nếu như khi đó, tôi và Cố Cảnh Thâm không ly hôn… liệu chúng tôi có sống được như thế này không?

Nhưng rồi, tôi tự nhắc mình:

Đừng sống với những “nếu như”.

Cuộc đời không có giả định — chỉ có kết quả.

Và kết quả của tôi bây giờ, chính là điều tốt đẹp nhất mà tôi có thể mong đợi.

Cho đến khi con gái tôi tròn ba tuổi, tôi bất ngờ nghe lại tin tức về Cố Cảnh Thâm.

Hôm đó, Lâm Thi Thi đến nhà chơi, vừa uống trà vừa kể:

“Tiểu Tiểu, cậu biết không — Cố Cảnh Thâm về nước rồi.”

Tôi đang bón cơm cho con, tay cầm muỗng khựng lại.

“Về rồi à?”

“Ừ. Nghe nói mấy năm nay anh ta làm ăn tốt lắm, mở được một công ty nhỏ, còn lấy vợ nữa cơ.”

Cô cười: “Hôm qua tớ còn nhìn thấy anh ta trên phố, trông khác hẳn.”

Tim tôi khẽ rung.

Nói không tò mò thì là nói dối, nhưng tôi biết — mọi chuyện giờ đã không còn liên quan gì đến tôi nữa.

“Anh ta trông thế nào?” — tôi vẫn không kìm được mà hỏi.

“Trông khỏe mạnh, chững chạc hơn nhiều.” — Thi Thi nói.

“Có vẻ như đang sống tốt.”

Tôi chỉ khẽ gật đầu, rồi im lặng.

Trong lòng, một cảm xúc rất lạ thoáng qua — không còn oán hận, cũng chẳng còn lưu luyến.

Chỉ là một chút cảm khái cho người từng đi qua đời mình.

Thật ra, khi biết tin anh ấy đang sống tốt, tôi thật sự thấy vui trong lòng.

Dù sao đi nữa, chúng tôi cũng từng yêu nhau — tôi không hy vọng anh ta phải sống khổ sở hay thất bại.

“Tiểu Tiểu, cậu không muốn gặp lại anh ta à?” — Lâm Thi Thi hỏi tôi.

“Không cần thiết.” — tôi lắc đầu.

“Chúng tôi đều đã có cuộc sống mới, chẳng còn lý do gì để gặp lại nữa.”

Đúng vậy, không cần gặp lại.

Quá khứ đã qua, điều đáng trân trọng nhất chính là hiện tại.

Nhưng có vẻ như định mệnh luôn thích trêu ngươi con người.

Một tháng sau, khi tôi đến trường đón con gái tan học, tôi gặp lại Cố Cảnh Thâm.

Anh cũng đang đón con — một cậu bé tầm năm, sáu tuổi.

Khoảnh khắc bốn mắt chạm nhau, thời gian như ngừng lại.

Năm năm không gặp, anh thay đổi rất nhiều.