Tôi nhìn ông ta, bỗng thấy buồn cười.

Ông ta chẳng cần biết sự thật là gì.

Ông ta chỉ quan tâm đến danh tiếng, đến hình ảnh của trường, đến chiếc ghế của chính mình.

“Thưa thầy,” tôi nói khẽ, “em không còn nhà để về.”

“Đó là việc của em, không phải việc của nhà trường!” Ông ta đập mạnh tay xuống bàn. “Trường học là nơi dạy dỗ, không phải nhà tạm trú!”

Cửa phòng bất ngờ bật mở, thầy Linh lao vào, trên trán đọng lại một lớp mồ hôi mỏng.

“Thầy Vương!”

Thầy nhìn thấy tôi, trong mắt thoáng hiện lên chút xót xa, rồi kiên quyết bước đến đứng chắn trước mặt tôi.

“Thầy Vương, chuyện này là hiểu lầm. Hoàn cảnh của Trần Húc đặc biệt, gia đình em ấy vừa gặp biến cố. Tôi chỉ tạm thời cho em ở nhờ, và đã báo cáo với ban giám hiệu rồi.”

Thầy Vương ngả người ra ghế, môi nhếch lên cười nhạt.

“Thầy Linh, báo cáo là một chuyện, ảnh hưởng là chuyện khác.”

“Thầy không biết trong trường giờ đồn thổi thành cái gì rồi sao?”

“Thầy còn trẻ, có lòng nhiệt huyết, muốn giúp học sinh — tôi hiểu. Nhưng việc gì cũng phải có chừng mực.”

Nắm tay thầy Linh siết chặt, gân xanh nổi lên trên mu bàn tay.

“Thầy Vương, Trần Húc là một học sinh ngoan, tôi dám đảm bảo về nhân cách của em ấy.”

“Đảm bảo?” Thầy Vương bật cười khẩy. “Thầy lấy gì để đảm bảo? Bằng tương lai của mình à? Hay là bằng chính bát cơm của thầy?”

Ánh mắt ông ta vượt qua thầy Linh, dừng lại trên người tôi.

“Trần Húc, nhà trường cho em hai lựa chọn.”

“Một, lập tức dọn khỏi nhà thầy Linh, tự tìm chỗ ở.”

“Hai, trường sẽ chuyển em sang một trường nghề nội trú khác, có ký túc xá.”

Đây không còn là lời cảnh cáo.

Mà là một mệnh lệnh trục xuất.

Tôi cắn chặt môi, mùi máu tanh len vào kẽ răng.

Khuôn mặt thầy Linh tái nhợt.

“Thầy Vương, thầy không thể làm vậy! Con bé vẫn chỉ là một đứa trẻ thôi!”

“Chính vì nó là đứa trẻ, nên càng phải nghĩ cho tương lai của nó! Nếu cứ tiếp tục thế này, đời nó coi như xong rồi!” — giọng thầy Vương vang lên, đầy vẻ đạo mạo.

Tôi nhìn thầy Linh đang cố gắng bảo vệ mình, rồi lại nhìn khuôn mặt lạnh lùng, vô cảm của thầy Vương.

Tôi hiểu, nếu tiếp tục tranh cãi, chỉ khiến thầy Linh bị vạ lây.

Bà từng dặn tôi: “Đừng biến khổ nạn của mình thành gánh nặng cho người khác.”

“Thầy.”

Tôi khẽ kéo tay áo thầy Linh.

Thầy quay lại, ánh mắt chất chứa lo lắng và áy náy.

Tôi khẽ lắc đầu.

Rồi quay sang thầy Vương.

“Em chọn điều thứ nhất.”

“Em sẽ dọn đi tối nay.”

Rời khỏi phòng giáo vụ, trời đã tối hẳn.

Tôi và thầy Linh đi cạnh nhau, cả hai đều im lặng.

Về đến nhà, vị hôn thê của thầy Linh cũng có mặt.

Chị là người dịu dàng, đưa cho tôi ly sữa nóng, muốn nói gì đó nhưng lại thôi.

Ăn cơm xong, thầy Linh gọi tôi vào phòng làm việc.

“Trần Húc, thầy xin lỗi em.”

Thầy cúi đầu, giọng mệt mỏi, mang theo sự day dứt.

“Là do thầy không nghĩ kỹ, mới khiến em bị cuốn vào chuyện này.”

Tôi lắc đầu.

“Không phải lỗi của thầy.”

“Là lỗi của cô em.”

Thầy ngẩng lên, trong mắt đầy tơ máu.

“Thầy sẽ gặp lại hiệu trưởng, chuyện này…”

“Không cần đâu, thầy.” Tôi cắt lời.

“Thầy giúp em quá nhiều rồi, em không thể làm phiền thầy thêm nữa.”

“Nhưng em…”

“Em sẽ tự tìm được chỗ ở thôi.”

Tôi nói rất nhẹ, nhưng trong lòng trống rỗng như rơi vào vực sâu.

Ra khỏi phòng, tôi bắt đầu thu dọn đồ đạc.

Thật ra, cũng chẳng có gì để mang theo.

Vài bộ quần áo, mấy quyển sách, tất cả gói gọn trong chiếc ba lô nhỏ.

Tôi gấp quần áo gọn gàng, xếp vào túi.

Từ phòng khách, vọng ra tiếng cãi vã bị ghìm nén.

“…Cô của con bé tìm đến cơ quan của anh rồi đấy!”

“…Nói rằng chúng ta làm hư con bé!”

“…Lão Lâm à, mình cũng phải nghĩ cho cuộc sống của chúng ta chứ…”

Tay tôi dừng lại giữa chừng trên dây kéo.

Thì ra, mọi chuyện đã đến mức này.

Bà ơi, bà nói đúng.

Khi tuyết lở, chẳng có bông tuyết nào là vô tội.

Khi một người ngã xuống, tất cả đều sẽ giơ tay đẩy thêm một cái.

Tôi khoác ba lô lên vai, bước ra phòng khách.

Hai người lập tức im lặng.

Tôi cúi đầu thật sâu.

“Thầy, chị… em cảm ơn hai người.”

“Em đã làm phiền hai người quá nhiều rồi.”

Thầy Linh định mở miệng, nhưng vị hôn thê của thầy khẽ kéo tay ngăn lại.

Tôi quay người, mở cửa, bước ra ngoài.

Đêm muộn, đường phố vắng tanh.

Tôi tìm đến chiếc ghế đá trong công viên, ngồi xuống.

Lấy từ túi áo ra tờ vé số đã nhàu nát.

Ngày mai — là ngày mở thưởng.

Đây có phải là hy vọng cuối cùng của tôi không?

Tôi nhìn dãy số in trên đó, lòng chợt dâng lên một nụ cười cay đắng.

Bà ơi, cả đời bà không tin vào số mệnh, cũng chẳng tin vào vận may.

Nhưng tại sao… đến cuối cùng, bà lại để lại cho cháu một thứ — cần đến vận may nhất trên đời?