Người đàn ông mà cô từng hận đến tột cùng — nhưng cũng từng yêu sâu sắc nhất — lúc này đang ở bên trong, giữa ranh giới mong manh của sự sống và cái chết.

Không biết qua bao lâu, đèn phòng phẫu thuật vụt tắt.

Bác sĩ bước ra, tháo khẩu trang, mệt mỏi nói:

“Tính mạng tạm thời giữ được. Nhưng hung khí đâm quá gần tim, làm tổn thương dây thần kinh… Anh ta có thể… sẽ không bao giờ đứng dậy được nữa.”

Ba ngày sau, Giang Hiện Niên tỉnh lại.

Điều đầu tiên anh nhìn thấy không phải là Niệm An, mà là hai khuôn mặt già nua đầy nước mắt — cha mẹ anh.

“Hiện Niên…” — mẹ anh nắm chặt lấy tay con trai, vừa khóc vừa gọi.

Anh không nói một lời, chỉ đảo mắt nhìn quanh phòng, như đang tìm kiếm thứ gì đó.

Nhưng không thấy.

Cô… không đến.

Một nỗi trống rỗng khổng lồ nuốt chửng Giang Hiện Niên.

Anh bật cười tự giễu, rồi chợt nhận ra — ngoài phần đầu, toàn thân anh chẳng còn cảm giác gì nữa.

Anh đã thành một kẻ tàn phế.

Cũng tốt.

Như vậy, có lẽ… cô sẽ không còn ghét anh nữa.

Anh nghĩ vậy, rồi khẽ nhắm mắt.

Hứa Ninh Ninh vì tội cố ý giết người không thành cộng thêm kết quả giám định cho thấy đã hoàn toàn mất trí, bị đưa vào trại tâm thần đặc biệt quản lý, và sẽ sống ở đó suốt phần đời còn lại.

Còn Hứa Niệm An, sau khi biết Giang Hiện Niên không còn nguy hiểm đến tính mạng, liền cùng Thẩm Mặc Trần rời khỏi thành phố ấy.

Nửa đời sau của Giang Hiện Niên trôi qua trên chiếc xe lăn.

Cha mẹ anh như già đi hai mươi tuổi chỉ sau một đêm.

Họ từ bỏ toàn bộ việc kinh doanh ở Cảng Thành, trở về nội địa, toàn tâm chăm sóc cho đứa con trai duy nhất.

Từ đó về sau, Giang Hiện Niên không bao giờ tìm đến Hứa Niệm An nữa.

Chỉ đôi khi, qua vài lời kể từ cha mẹ, anh biết được chút tin tức về cô.

Nghe nói, cô đã mở phòng tranh tại Paris, trở thành một họa sĩ nổi tiếng quốc tế.

Nghe nói, cô và Thẩm Mặc Trần có một cậu con trai đã lớn, lại vừa sinh thêm một bé gái xinh đẹp.

Nghe nói, nụ cười trên khuôn mặt cô rực rỡ hơn cả nắng xuân.

Mỗi lần nghe đến tên cô, Giang Hiện Niên lại ngồi một mình bên cửa sổ trong đêm khuya, lặng lẽ đẩy xe lăn đến bên ô kính, ngẩng đầu nhìn vầng trăng sáng.

Anh nhớ đến cô gái năm nào trong chiếc váy tử đinh hương xanh, nhớ nụ cười e ấp, nhớ ánh sáng thuần khiết trong đôi mắt cô.

Ánh sáng ấy, anh đã tự tay bóp nát.

Còn người khác — lại nhẹ nhàng nhặt từng mảnh vỡ ấy lên, gắn lại, và khiến nó tỏa sáng hơn bao giờ hết.

Anh biết, đó mới chính là cái kết tốt nhất mà ông trời ban cho họ.

Mười năm sau.

Bên hồ Geneva ở Thụy Sĩ, buổi triển lãm tranh quốc tế khai mạc.

Hứa Niệm An mặc váy trắng thanh thoát, tao nhã đứng trước bức tranh của mình, nhẹ nhàng trò chuyện với khách mời.

Bên cạnh cô là Thẩm Mặc Trần vẫn lịch lãm, dịu dàng như thuở nào, và hai đứa con nhỏ xinh đẹp, lanh lợi.

Ở một góc khuất, có một người đàn ông ngồi trên xe lăn, lặng lẽ dõi theo cô.

Tóc anh đã bạc trắng, gương mặt gầy gò vì bệnh tật, nhưng trong đôi mắt vẫn còn nguyên sự dịu dàng, vẫn hướng về dáng hình trong chiếc váy trắng giữa ánh đèn.

Là Giang Hiện Niên.

Buổi triển lãm kết thúc, khách mời lần lượt rời đi.

Hứa Niệm An như cảm nhận được điều gì đó, quay đầu lại.

Ánh mắt hai người chạm nhau — xa xăm, yên tĩnh, như thể cách nhau cả một đời.

Giang Hiện Niên khựng lại, rồi khẽ mỉm cười, quay xe định rời đi.

“Đợi đã.”

Giọng cô vang lên.

Cô bước lại gần. Thẩm Mặc Trần không nói gì, chỉ yên lặng đi phía sau, cho cô trọn vẹn sự tin tưởng.

Cô dừng trước xe lăn của anh.

“Cảm ơn anh.” — cô nói khẽ.

Giang Hiện Niên sững lại, ngỡ ngàng nhìn cô, không hiểu.

Cô mỉm cười, giọng bình thản như gió xuân:

“Nhát dao năm đó, anh đã thay tôi chịu. Từ giây phút ấy, mọi thứ giữa chúng ta… đã coi như xóa sạch.”

Đôi mắt cô trong veo, tĩnh lặng như bầu trời sau cơn mưa — không còn tình yêu, cũng chẳng còn hận thù, chỉ còn sự giải thoát thật sự.

“Giang Hiện Niên, hãy sống thật tốt. Vì cha mẹ anh, và… vì chính anh nữa.”

Nói xong, cô khẽ gật đầu, quay người trở lại bên chồng và con.

Giang Hiện Niên nhìn theo bóng dáng bốn người họ dần khuất trong ánh hoàng hôn, hốc mắt anh cay xè.

Anh biết, đó là lời tạm biệt cuối cùng cô dành cho anh.

Cô đã hoàn toàn bước ra khỏi bóng tối năm xưa.

Còn anh — sẽ mang theo nỗi ăn năn muộn màng ấy, sống nốt quãng đời cô độc còn lại.

Hoàng hôn buông xuống, ánh nắng cuối cùng rải vàng mặt hồ.

Giang Hiện Niên đẩy xe dọc theo bờ nước, chậm rãi đi xa dần.

Cuối cùng, anh dừng lại bên bờ hồ, ánh sáng phủ lên khuôn mặt gầy gò.

Trời rất đẹp. Anh ngẩng đầu, khẽ nhắm mắt, chìm vào một giấc mơ.

Trong mơ, không có chia ly.

Anh đem cô gái ấy trở về bên cha mẹ ruột của mình, ngay từ đầu.

Tại cổng đại học Hoa Thanh, anh ôm bó hoa dành dành trắng muốt, trịnh trọng cầu hôn cô gái rạng rỡ và tự tin.

Mỗi ngày tan làm, anh đều ngửi thấy hương cơm thơm từ bếp, có một đôi tay dịu dàng đón lấy áo khoác cho anh.

Họ có một đôi con — khuôn mặt giống anh, nhưng nụ cười lại giống hệt cô.

Lũ trẻ quấn quýt bên anh, đòi nghe kể chuyện, tự hào khoe với bạn bè rằng “mẹ con là họa sĩ nổi tiếng nhất thế giới.”

Thời gian trôi, mái tóc anh điểm bạc, cô tựa đầu vào vai anh, thiếp ngủ trong khu vườn ngập nắng.

Anh nắm chặt bàn tay nhăn nheo của cô — vẫn ấm áp như thuở nào.

Cảm giác ấy chân thật đến mức anh khẽ siết tay lại…

Nhưng chỉ chạm vào một khoảng lạnh buốt.

Giang Hiện Niên giật mình tỉnh giấc.

Hoàng hôn đã tắt, gió hồ thổi lạnh thấu xương.

Giấc mơ càng viên mãn, hiện thực càng cô độc.

Cả đời anh — chỉ có nhớ cô, và mãi mãi không còn được gặp lại cô nữa.

【Toàn văn kết thúc】