Năm tôi tám tuổi,

mẹ của Mộ Thanh Hòa qua đời.

Anh ta như một con thú nhỏ bị thương,

lao ra, cắn vào cánh tay của Mộ Tông Chính, cha của anh ta.

Từ đó, anh bước vào thế giới của chúng tôi.

Và cũng chính từ đó,

Mộ Tông Chính và Dụ Nhã, cha mẹ tôi,

càng ghét tôi hơn.

Vì tôi không khóc.

Khi cha bị thương, tôi lạnh nhạt, chẳng có phản ứng.

Nhưng Mộ Diêu thì khác.

Năm đó cô ta năm tuổi, ôm lấy tay cha, khóc nức nở,

vừa thổi vừa hỏi:

“Cha ơi, cha có đau không?”

Anh ta ngoại tình, có con riêng,

tôi khóc để làm gì chứ?

Mộ Tông Chính chỉ lắc đầu:

“Đồ vô ơn, nuôi không dạy được.”

Dụ Nhã nắm tai tôi, ném tôi ra ngoài mưa.

“Nuôi mày uổng công! Đến khóc cũng không biết! Đồ tim lang dạ sói!”

Mộ Thanh Hòa cũng ở trong cơn mưa đó.

Chúng tôi cùng ướt sũng,

nhưng tôi ghét anh ta như anh ta ghét tôi.

Mộ Tông Chính không đón anh ta về nhà,

nhưng mỗi tháng đều gửi tiền nuôi dưỡng,

anh ta nhận.

Ưu thế duy nhất của anh ta trong nhà họ Mộ,

là giới tính.

Nhưng anh ta không vào công ty của Mộ Tông Chính.

Anh ta cũng chẳng phải kẻ biết “ăn dạ”,

nên Mộ Tông Chính chưa từng công khai anh ta với bên ngoài.

Sau này, tôi kết hôn với Phó Nghiêm Từ,

vào làm ở Dược phẩm Hy Quang.

Năm đầu tiên, tôi đưa cho Mộ Thanh Hòa khoản đầu tư đầu tiên.

Anh hỏi:

“Chị muốn gì?”

Tôi đáp:

“Tước quyền.”

Hai con người đó,

sinh ra ba đứa trẻ,

nhưng chưa từng xem ai trong số chúng tôi là người.

Trong mắt họ, chúng tôi chỉ là đồ vật,

có thể nặn, bóp, quăng bỏ tùy ý.

Là điều gì khiến họ được phép ngông cuồng như vậy?

Là quyền lực, là tiền bạc, hay là địa vị?

Tôi muốn làm một thí nghiệm.

Nếu tước đi tất cả những thứ họ đang có,

liệu có thể tước luôn quyền định đoạt của họ đối với ba đứa con?

“Làm đi,” tôi nói với Mộ Thanh Hòa,

“tôi không cần chuẩn bị gì cả,

tôi chỉ là một khán giả.”

Ngày 8 tháng 9, thứ Hai.

Trời trong xanh, gió nhẹ, tiết trời dễ chịu.

Tôi và Phó Nghiêm Từ cùng đến Cục Dân chính.

Vì không có bất kỳ tranh chấp hay ý kiến gì,

toàn bộ quá trình diễn ra cực kỳ nhanh.

Chưa đầy nửa tiếng, chúng tôi đã cầm trên tay giấy chứng nhận ly hôn.

Bước ra khỏi cửa cục, tôi bỗng nhiên mở miệng:

“Tôi có thai rồi.”

Phó Nghiêm Từ ngẩn người.

Đầu anh cứng đờ, quay sang nhìn tôi một cách máy móc.

“Em nói gì?”

“Tôi nói, tôi mang thai.”

Phó Nghiêm Từ khựng lại, ngay cả hô hấp cũng tạm ngừng.

Ánh mắt anh dán chặt lên tôi, trong đó cuộn lên những cảm xúc tôi không tài nào phân biệt nổi.

“Tại sao không nói sớm hơn? Tại sao bây giờ mới nói?”

“Tôi không nói vì không muốn vướng vào những ràng buộc vô nghĩa.

Còn bây giờ nói, vì sớm muộn anh cũng sẽ biết.”

Trong chuyện này, tôi ích kỷ đến tột cùng, chẳng nghĩ cho ai cả.

Từ nhỏ, Dụ Nhã đã dạy tôi rằng: “Con phải làm điều đúng đắn.”

Nhưng “đúng đắn” là vì ai?

Vì bà ta, vì Mộ Tông Chính, vì Mộ Diêu, vì tất cả mọi người, ngoại trừ tôi.

Đã nhiều lần tôi muốn thoát ra khỏi xiềng xích đó,

nhưng rồi lại bị chính nó trói chặt.

Khi phát hiện mình mang thai, rồi lại biết Sở Đình cũng có thai,

lý trí bảo tôi nên bỏ đứa bé.

Phó Nghiêm Từ rồi sẽ kết hôn,

đứa trẻ mang dòng máu của anh ta sẽ chỉ mang lại vô số rắc rối.

Nhưng tôi vẫn muốn sinh nó ra.

Đứa con của tôi.

Đứa con chỉ thuộc về một mình tôi.

“Phó Nghiêm Từ, anh có thể đến thăm nó,

nhưng không bao giờ được phép cướp nó khỏi tôi.”

Mộ Diêu lại bỏ đi.

Ngay khi chắc chắn rằng tôi đã ly hôn, cô ta lập tức đặt vé máy bay cho mình.

“Tài chính đủ không?”

“Đủ, đủ lắm.”

“Tốt hơn là mang thêm một chút, sau này sẽ không còn đâu.”

Nghe ra ẩn ý trong lời tôi, cô ta im lặng.

Tình cảm của cô đối với hai người đó, cha mẹ chúng tôi, là phức tạp nhất.

Cô là người nhận được nhiều yêu thương nhất từ họ.

Ban đầu, ai nhìn vào cũng nghĩ đó là “tình yêu”, là “cưng chiều”.

Nhưng rồi mới nhận ra,

đó không phải là mật ngọt, mà là nọc độc bọc đường.

“Em không biết, em không hiểu. Em không thông minh như chị, học gì cũng dở cả.

Đàn piano không học nổi, vẽ không học nổi, múa cũng không được, đánh cờ càng không.

Thôi thì cứ coi như em chẳng biết gì hết đi, vì thật ra, đúng là em chẳng biết gì cả.”

Cô bước tới ôm tôi:

“Chị, tạm biệt.”

Tôi khẽ sững người, bàn tay buông thõng khẽ động.

Tôi biết, cô là một đứa trẻ quá hiền lành, quá mềm yếu.

Hồi nhỏ, học piano, cô muốn học nên tôi phải ở lại dạy kèm.

Nhưng khi cô còn loay hoay chưa học nổi bài đầu tiên, tôi đã có thể đàn hết cả khúc.

Cô nản, bật khóc.

Dụ Nhã liền cầm roi, quất lên bàn tay tôi.

“Bảo con dạy em, chứ đâu phải để khoe mẽ trước em!”

“Cái tính hiếu thắng, ghen tỵ này của con thật đáng sợ!”

Bàn tay tôi sưng đỏ, cầm đũa không nổi.

Dụ Nhã nhìn thấy, liền ném luôn đôi đũa vào mặt tôi:

“Không ăn thì cút! Còn dám bày ra cái bản mặt đó với tao à!”