Tôi đứng dậy, rồi quay đầu lại hỏi: “À, chuyện này… em có thể kể cho Đồng Hiểu biết không?

Nếu cô ấy hỏi, em không muốn phải nói dối. Mà cô ấy cũng không phải người hay lan truyền linh tinh.”

“Phần liên quan đến anh thì không sao. Nhưng phần về Tiểu Khả… thì nên giữ cho cô ấy chút riêng tư.”

Tôi không hiểu sao, trong giọng nói của anh, thứ tôi nghe thấy không phải là thương tiếc hay đau lòng, mà là sự lịch sự và chân thành.

Tôi bật cười, lắc đầu, tự nhủ:

Lâm Thiền, phải giữ lý trí.

Quả nhiên, Đồng Hiểu gõ vào trán tôi, tức đến mức nghiến răng: “Thiền Thiền, lúc trước tớ ủng hộ cậu lấy Tần Hựu là vì anh ta có nhân phẩm, ít nhất sống với nhau sẽ không thiệt thòi gì.

Hai người sống tử tế làm vợ chồng thì không sao, ai ngờ lại có quả Tiểu Khả chen ngang!

Cậu bị tình yêu làm mờ mắt rồi à? Còn an ủi anh ta, còn bênh vực, còn cảm thông?”

Tôi cười nhạt: “Làm gì có.

Chỉ là… tớ cũng thấy Tiểu Khả đáng thương thật.

Cô ấy sống sót sau tai nạn, nhưng chẳng còn gì cả.

Không nói đến Tần Hựu, gặp tình cảnh như cô ấy, ai mà chẳng thấy khó xử.”

“Thôi thôi thôi, muốn làm Bồ Tát thì xuống núi mà mời Lạc Sơn Đại Phật về thay!

Tôi nói cho bà biết, chuyện này cực kỳ đơn giản — nếu Tần Hựu còn dây dưa với Tiểu Khả thì là ngoại tình trong hôn nhân; còn nếu Tiểu Khả còn bám lấy Tần Hựu thì rõ ràng là tiểu tam.

Đừng có lấy cái kiểu ‘trong tình cảm không có đúng sai’ ra nói đạo lý với tôi!

Hai người đã đăng ký kết hôn, được pháp luật công nhận và bảo vệ, ok chưa!”

“Hiểu Hiểu này… Có khi nào, ngay từ đầu tớ cưới Tần Hựu đã là một sai lầm không?

Dù sao, giữa bọn tớ cũng không thực sự gọi là yêu nhau.”

Tôi do dự hỏi cô ấy.

Đồng Hiểu tức tối, vừa nói vừa nhéo mặt tôi: “Thiền Thiền! Cậu lúc nào cũng tỏ ra lạnh lùng lý trí, nhưng trong lòng thì mềm như bún.

Cậu sai cái gì chứ? Sai vì không đoán được bạn gái cũ của chồng mình chết rồi sống lại chắc?

Cậu đâu có dí dao bắt Tần Hựu ký giấy kết hôn. Anh ta đã quyết định cưới cậu thì phải chịu trách nhiệm với lựa chọn đó.

Còn Tiểu Khả là sao? Thấy cậu hiền nên mới dám ra tay?

Chuyện giữa cô ta với Tần Hựu chưa dứt khoát thì cứ đi tìm anh ta mà nói chuyện, đến gặp cậu thị uy là có ý gì?”

Tôi khoác tay cô ấy, cười nói: “Hiểu Hiểu, cái miệng của cậu đúng là bén như dao thật đấy.

Thôi thôi, đừng nói mấy chuyện này nữa.

Đi, đi ăn gì ngon đi!”

Hiểu Hiểu nói đúng.

Tôi vốn là người cảm tính, nhưng lại luôn ép mình phải lý trí, phải bình tĩnh trong mọi chuyện.

Ba mẹ tôi năm xưa cũng chẳng có tình yêu.

Dù kinh tế dư dả, con cái đều giỏi giang, họ lúc nào cũng cãi nhau, rồi ra ngoài lại đóng vai vợ chồng kiểu mẫu.

Tôi nghĩ, cái cách tôi giỏi “giả vờ”, chắc là di truyền từ họ mà ra.

Từ nhỏ, tôi học giỏi nhất nhà.

Họ vừa nói “không tạo áp lực”, vừa ngầm khoe khoang với người ngoài.

Anh trai thì du học xa, em gái được ông bà nội nuôi từ nhỏ.

Mẹ thì cảm xúc thất thường, hay vô cớ nổi nóng với tôi.

Ba thì kiểu đàn ông gia trưởng, thương con nhưng lúc nào cũng muốn áp đặt.

Tôi từng cố hết sức xin học bổng đi du học, nhưng rồi lại mềm lòng vì nước mắt của mẹ, nộp hồ sơ vào bệnh viện nhà họ Lâm.

Tôi biết họ thương tôi, quan tâm tôi, nhưng vẫn luôn muốn tránh xa. Mâu thuẫn đến mức mệt mỏi.

Vì thế, ngày tôi quyết định cưới Tần Hựu — thật ra là một lần chạy trốn.

Tôi không phải không khao khát tình yêu.

Chỉ là lúc ấy tôi nghĩ — cưới anh ấy, liệu có phải là dấu hiệu của tự do?

Sống cuộc đời bình dị, yên ổn có khi lại tốt?

Cuối tuần là sinh nhật mẹ Tần Hựu, chúng tôi chuẩn bị quà rồi cùng đến ăn tối.

Tần Hựu nắm tay tôi rất tự nhiên trước mặt mọi người.

Bình thường tôi vẫn để yên, nhưng hôm nay tôi lại thấy hơi mỉa mai — chẳng phải tôi đang trở thành kiểu người giả tạo mà mình ghét nhất sao?

Tôi nhẹ nhàng rút tay ra.

Tần Hựu quay đầu liếc tôi, nhưng không nói gì.

Tôi đưa món quà đã chọn kỹ càng cho mẹ chồng. Dù sao bà cũng luôn đối xử rất tốt với tôi.

Dù tôi và Tần Hựu về chung sống, bà cũng chỉ hỏi han chuyện gia đình, chưa bao giờ can thiệp hay thúc ép sinh con như mấy bà mẹ chồng khác.

Ăn tối xong, bà đuổi mấy anh em Tần Hựu vào thư phòng, nói muốn nói chuyện riêng với tôi.

Vừa ngồi xuống, bà đã thẳng thắn:

“Tôi nghe chuyện Tiểu Khả rồi.

Dạo trước đi mua sắm tôi có gặp nó. Tôi liền hỏi thằng bé nhà họ Hàn, mà nó cứ ấp a ấp úng.

Tôi phải sang hỏi Tề Cảnh, cậu ta mới kể hết.”

Tôi nghĩ, Hàn Chí Trình đúng là cáo già, không giống Tề Cảnh — quá thật thà, không biết giấu chuyện.

“Thiền Thiền à,” bà cầm tay tôi, dịu dàng nói: “Chuyện này là con bị thiệt thòi rồi.

Nhưng bọn ta cũng không ngờ Tiểu Khả vẫn còn sống.

Năm xưa Tần Hựu gặp tai nạn, cả nhà đều rối loạn, mới để xảy ra bao chuyện rắc rối thế này.